{"id":9021,"date":"2019-06-22T09:05:55","date_gmt":"2019-06-22T09:05:55","guid":{"rendered":"http:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/?p=9021"},"modified":"2020-08-23T18:06:20","modified_gmt":"2020-08-23T18:06:20","slug":"320-pessoa-lesen-gedichte-5","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/?p=9021&lang=de","title":{"rendered":"320 Pessoa lesen (Gedichte 5\/8)"},"content":{"rendered":"

Im<\/strong> Vor\u00fcberziehn (5)<\/b><\/h2>\n

Fragmente und Prosagedichte nach Texten von Fernando Pessoa<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/span>Mein Siegeskranz<\/strong><\/p>\n

In den Abgrund aller Dinge den<\/p>\n

Glorienschein meiner Entt\u00e4uschung <\/span><\/p>\n

mitnehmen wie einen tiefen Traum, <\/span><\/p>\n

 d<\/span>en Glanz des Unglaubens wie ein<\/p>\n

Banner der Niederlage hoch halten,  <\/span><\/p>\n

in kraftlosen H\u00e4nden ihn tragen wie einen <\/span><\/p>\n

Siegeskranz durch den Schlamm und das <\/span><\/p>\n

Blut der Schwachen, die im Treibsand <\/span><\/p>\n

versinken in einer Geste der <\/span><\/p>\n

Verzweiflung<\/p>\n

 <\/span><\/p>\n

Der Sand verschlingt Bannertr\u00e4ger und jene, <\/span><\/p>\n

die keine Banner tragen. <\/span><\/p>\n

Er bedeckt alles, mein Leben, <\/span><\/p>\n

mein Schreiben, meine Kunst, <\/span><\/p>\n

die Ewigkeit<\/p>\n

**** <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Lesen<\/strong><\/p>\n

Ich lese wie einer,<\/p>\n

der verzichtet, der wie der<\/p>\n

scheidende K\u00f6nig seine Troph\u00e4en des<\/p>\n

 <\/span>\u00dcberdrusses und des Traumes <\/span><\/p>\n

zur\u00fcck l\u00e4sst auf dem <\/span><\/p>\n

Mosaik seiner Vorzimmer, <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

der die Treppe emporsteigt, <\/span><\/p>\n

angetan nur mit dem <\/span><\/p>\n

Adel seines <\/span><\/p>\n

Blickes<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

Bett<\/strong><\/p>\n

Ich hasse dich,<\/p>\n

weil ich dich liebe,<\/p>\n

ich ber\u00fchre dich mit Z\u00e4rtlichkeit,<\/p>\n

obwohl ich dich \u00fcberaus ungern f\u00fchle. <\/span><\/p>\n

Deine als Gem\u00e4lde so wunderbar gefundene<\/p>\n

Landschaft ist meist ein wenig bequemes <\/span><\/p>\n

Bett von Liebe und<\/p>\n

Lust <\/span><\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

Abendsonne<\/strong><\/p>\n

Wenn ich in meine Seele <\/span><\/p>\n

hinabsteigen will, Eloy, bleibe ich an der<\/p>\n

Treppenspirale nach unten<\/p>\n

stehen und sehe  <\/span><\/p>\n

selbstvergessen die<\/p>\n

Sonne, <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

wie sie mit ihrem Abschiedsrot die <\/span><\/p>\n

weite Landschaft der D\u00e4cher<\/p>\n

tr\u00e4umerisch tr\u00e4nkt und <\/span><\/p>\n

erhellt und mit Musik uns  <\/span><\/p>\n

ruhig zu stellen versucht<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

5.Juni Stuttgart<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

St\u00fcmperhaft <\/span><\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Kriegsm\u00fcde und kriegstrunken wie ich <\/span><\/p>\n

werden sie alle die gro\u00dfe schm\u00e4hliche Niederlage <\/span><\/p>\n

erleben zwischen Schlamm und Schilf, <\/span><\/p>\n

ohne Mondlicht \u00fcber den Ufern, ohne die Poesie der <\/span><\/p>\n

S\u00fcmpfe, j\u00e4mmerlich und<\/p>\n

st\u00fcmperhaft<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

Selbstgewissheit<\/strong><\/p>\n

Ich bin ein Brunnen von Gesten, <\/span><\/p>\n

die sich in meinem Inneren nicht einmal andeuten, <\/span><\/p>\n

von Worten, die ich nicht einmal mit einer<\/p>\n

 <\/span>Bewegung meiner Lippen denke, <\/span><\/p>\n

von Tr\u00e4umen, die ich vergesse, zu Ende zu <\/span><\/p>\n

tr\u00e4umen. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Ich bin die Ruine von H\u00e4usern, <\/span><\/p>\n

die nie etwas anderes als Ruinen<\/p>\n

 <\/span>waren, da man bereits w\u00e4hrend ihrer Entstehung <\/span><\/p>\n

m\u00fcde wurde, sie fertig zu stellen.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/span>Ich bin der unbehauene, erdbeschmutzte Sockel, <\/span><\/p>\n

auf dem die Statue meines \u00dcberdrusses<\/p>\n

 <\/span>sich unvergleichlich stolz erhebt, <\/span><\/p>\n

eine dunkle Gestalt, ein Antlitz, <\/span><\/p>\n

ein L\u00e4cheln, unergr\u00fcndlich und <\/span><\/p>\n

geheimnisvoll. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Wohl mir, der ich mein Leben<\/p>\n

niemandem jemals anvertraut<\/p>\n

habe.<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

Abgrund der Metaphern<\/strong><\/p>\n

1<\/strong><\/p>\n

Leben ist Bewegung im Schatten eines Theaters. <\/span><\/p>\n

Wir sind das Ungewisse, welches sich in einem seiner <\/span><\/p>\n

Zwischenakte und Interludien abspielt. <\/span><\/p>\n

Manchmal sp\u00e4hen wir neugierig, wie wir sind,<\/p>\n

 <\/span>durch bestimmte T\u00fcren hindurch und <\/span><\/p>\n

entdecken Kulissen, aufgebaut nur <\/span><\/p>\n

f\u00fcr uns. <\/span>Die Welt dort wirkt<\/p>\n

verworren wie Stimmen in der <\/span><\/p>\n

Nacht.<\/p>\n

2<\/strong><\/p>\n

Beim Durchlesen dieser letzten<\/p>\n

 <\/span>S\u00e4tze und Bilder im Text, die ich mit einer Klarheit schreibe,  <\/span><\/p>\n

die nur in ihnen selbst fort dauert, <\/span><\/p>\n

frage ich mich dennoch: Was ist das, was  da<\/p>\n

geschrieben steht und ich erfinde<\/p>\n

\u00fcber das Theater und wozu? <\/span><\/p>\n

Wer bin ich, wenn ich <\/span><\/p>\n

f\u00fchle? Was ist in mir, <\/span><\/p>\n

wenn ich bin?<\/p>\n

3<\/strong><\/p>\n

W\u00e4hrend dieser Momente, wo  <\/span>sich in meiner <\/span><\/p>\n

Seele ein Abgrund auftut, bedr\u00fcckt mich die kleinste <\/span><\/p>\n

Kleinigkeit im Denken wie ein Abschiedsbrief. <\/span><\/p>\n

Ich f\u00fchle mich best\u00e4ndig wie kurz vor dem <\/span><\/p>\n

Erwachen, empfinde mich als H\u00fclle <\/span><\/p>\n

meiner selbst, erstickt in seltsamen<\/p>\n

Folgerungen und dunklen Metaphern.<\/p>\n

Am liebsten w\u00fcrde ich schreien,<\/p>\n

verhallte meine Stimme nicht <\/span><\/p>\n

ungeh\u00f6rt im Ungewissen.<\/p>\n

4<\/strong><\/p>\n

Mit mir ist ein tiefer Schlaf, <\/span><\/p>\n

der die Wolken von einer Empfindung zur anderen <\/span><\/p>\n

treibt, Wolken, die vielsonnenfarbig und gr\u00fcn <\/span><\/p>\n

das halb beschattete Gras der weiten <\/span><\/p>\n

Felder f\u00e4rben. Sie tr\u00f6sten mich in meiner<\/p>\n

Einsamkeit, Eigenwilligkeit und <\/span><\/p>\n

Unbest\u00e4ndigkeit.<\/p>\n

5<\/strong><\/p>\n

Diese vergeblichen Stunden, ein kurzer<\/p>\n

 <\/span>Frieden und kleine Illusionen, sie zeugen von meinen<\/p>\n

gro\u00dfen, auf eine  Landschaft \u00fcbertragenen<\/p>\n

 <\/span>Hoffnungen und K\u00fcmmernissen. Wie <\/span><\/p>\n

Zimmer, in die man nicht geht, weil man<\/p>\n

Angst hat, sich mehrfarbig darin zu<\/p>\n

verlieren, <\/span>Angst vor lautlosen Stimmen und diese tiefe<\/span><\/p>\n

M\u00fcdigkeit vor einem nicht geschriebenen<\/p>\n

 <\/span>Gro\u00dfen Buch<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

Wirklichkeiten<\/strong><\/p>\n

Wir stellen Wirklichkeiten her:<\/p>\n

 <\/span>Falsche Namen f\u00fcr Dinge und der <\/span><\/p>\n

wahre Traum <\/span>schaffen diese neue<\/p>\n

Wirklichkeit. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Liebe zum Beispiel ist in der <\/span><\/p>\n

Sprache der Biologie ein Geschlechtstrieb.<\/p>\n

Doch wir lieben nicht mit dem Geschlechtstrieb, <\/span><\/p>\n

sondern in der Annahme eines Gef\u00fchls, <\/span><\/p>\n

das zur Liebe bereit scheint. <\/span><\/p>\n

Diese Annahme bewirkt bereits eine andere <\/span><\/p>\n

Liebe, wof\u00fcr  man sich nicht <\/span><\/p>\n

zu verbergen braucht.<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/span><\/p>\n

Selbst-Diagnose<\/strong><\/p>\n

Ich wei\u00df nicht, <\/span><\/p>\n

wohin ich meine Gedanken <\/span>f\u00fchren wollte oder <\/span><\/p>\n

welche Richtung ich ihnen <\/span>h\u00e4tte geben k\u00f6nnen. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Der Tag heute ist leicht neblig, feucht und warm, traurig, <\/span><\/p>\n

nicht bedrohlich, <\/span>eint\u00f6nig ohne Grund.<\/p>\n

 <\/span><\/p>\n

Ein Gef\u00fchl, das ich nicht <\/span>einordnen kann, schmerzt mich. <\/span><\/p>\n

Mir fehlt ein Argument, i<\/span>ch wei\u00df nicht wof\u00fcr. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Ich habe keinen Willen <\/span>in meinen Nerven. <\/span><\/p>\n

Ich bin traurig unterhalb des <\/span>Bewusstseins. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Der Tag geht zur Neige, <\/span><\/p>\n

eint\u00f6nig und ohne Regen in einem <\/span><\/p>\n

 <\/span>matten, ungewissen Lichtton<\/p>\n

 <\/p>\n

Ich h\u00f6re auf zu schreiben und <\/span><\/p>\n

 lehne mich zur\u00fcck.<\/p>\n

**** <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Als Mensch<\/strong><\/p>\n

So manches Mal f\u00fchle ich mich als <\/span><\/p>\n

Mensch, gefangen auf einer Oberfl\u00e4che<\/p>\n

 <\/span>und in der Illusion.<\/p>\n

 <\/p>\n

Ich begegne freudig anderen <\/span><\/p>\n

Menschen und ich existiere <\/span><\/p>\n

in Klarheit. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Schwimme obenauf, <\/span><\/p>\n

nehme mein Gehalt freudig in <\/span><\/p>\n

Empfang und gehe freudig <\/span><\/p>\n

nach Hause.<\/p>\n

 <\/span><\/p>\n

Ich nehme das Wetter wahr, <\/span><\/p>\n

ohne es zu sehen, <\/span><\/p>\n

alles Organische <\/span>begl\u00fcckt mich. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Ich sinne nach mit den<\/p>\n

Sinnen, <\/span>und sinne ich nach, <\/span><\/p>\n

dann denke ich nicht. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

An solchen Tagen <\/span><\/p>\n

genie\u00dfe ich <\/span><\/p>\n

Parkanlagen <\/span>\u00fcber alles.<\/p>\n

****<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Ziele<\/strong><\/p>\n

Es gibt Tage, an denen die Landschaft <\/span><\/p>\n

zu mir geh\u00f6rt und ich in ihr bin <\/span><\/p>\n

wie ein Schauspieler in einem bitter-s\u00fc\u00dfen<\/p>\n

St\u00fcck. An diesen Tagen gaukle ich mir ein Ziel vor, <\/span><\/p>\n

und ich bin zumindest in gewisser Weise <\/span><\/p>\n

gl\u00fccklich.<\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/span>Bin ich abgelenkt, <\/span><\/p>\n

bilde ich mir ein, ich h\u00e4tte wirklich ein<\/p>\n

 <\/span>Haus, ein Heim, in das ich  <\/span><\/p>\n

zur\u00fcckkehren k\u00f6nnte. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Wenn ich vergesse, <\/span><\/p>\n

werde ich ein normaler Mensch,<\/p>\n

 <\/span>einem bestimmten Ziel zugedacht, <\/span><\/p>\n

der seinen Anzug <\/span><\/p>\n

b\u00fcrstet und die Zeitung <\/span><\/p>\n

von vorne bis hinten liest.<\/p>\n

****<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Illusionen(1)<\/strong><\/p>\n

Illusionen halten nicht lange, <\/span><\/p>\n

weil sie so beschaffen sind <\/span><\/p>\n

und weil es Abend wird.<\/p>\n

 <\/span><\/p>\n

Die Farbe der Blumen, <\/span><\/p>\n

der Schatten der B\u00e4ume, <\/span><\/p>\n

die Geometrie von Stra\u00dfen und Beeten, <\/span><\/p>\n

alles verblasst und schrumpft. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

\u00dcber meinem Irrtum und meinem<\/p>\n

 <\/span>Menschsein erscheint pl\u00f6tzlich, als sei das <\/span><\/p>\n

Tageslicht ein Theatervorhang, <\/span><\/p>\n

der sie vor mir verbarg, <\/span><\/p>\n

die gro\u00dfe Sternenkulisse. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Dann vergessen meine Augen das<\/p>\n

 <\/span>Parkett, und aufgeregt wie ein <\/span><\/p>\n

Kind im Zirkus erwarte ich die ersten<\/p>\n

 <\/span>Darsteller. <\/span><\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

Illusionen(2)<\/strong><\/p>\n

Aller Illusionen m\u00fcde und all dessen, <\/span><\/p>\n

was sie mit sich bringen:<\/p>\n

 <\/span><\/p>\n

ihren eigenen Verlust, <\/span><\/p>\n

die Nutzlosigkeit, sie zu haben, <\/span><\/p>\n

die Vor-M\u00fcdigkeit, sie haben zu <\/span><\/p>\n

m\u00fcssen, um sie zu verlieren, <\/span><\/p>\n

der Kummer, sie gehabt zu haben, <\/span><\/p>\n

die intellektuelle Scham, wohl <\/span>wissend,<\/p>\n

dass sie ein solches Ende <\/span>nehmen w\u00fcrden.<\/p>\n

****<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Kinder des Schicksals<\/strong><\/p>\n

Ich empfinde Z\u00e4rtlichkeit f\u00fcr diese <\/span><\/p>\n

Menschen. Eine Z\u00e4rtlichkeit, wie man sie f\u00fcr die <\/span><\/p>\n

allgemeine Mittelm\u00e4\u00dfigkeit empfindet, <\/span><\/p>\n

f\u00fcr das banal Allt\u00e4gliche eines FamilienOberhauptes,  <\/span><\/p>\n

das zur Arbeit geht.<\/p>\n

 <\/p>\n

F\u00fcr sein schlechtes und fr\u00f6hliches Heim, <\/span><\/p>\n

f\u00fcr die heiteren und traurigen Vergn\u00fcgungen, <\/span><\/p>\n

aus denen sein Leben notgedrungen <\/span><\/p>\n

besteht, f\u00fcr die Unschuld eines Lebens ohne <\/span><\/p>\n

Reflexion, f\u00fcr die tierische Nat\u00fcrlichkeit seines bekleideten <\/span><\/p>\n

Oberk\u00f6rpers .<\/p>\n

 <\/p>\n

Eine unmittelbare Verbundenheit mit<\/p>\n

Menschen ohne logische Schl\u00fcsse und Absichten<\/p>\n

\u00fcberkommt mich. Ich sehe sie alle mit dem<\/p>\n

Gef\u00fchl des einzig Bewussten,<\/p>\n

diese armen Teufel, die Menschen,<\/p>\n

die Menschheit.<\/p>\n

Was hat all das hier zu suchen?<\/p>\n

Ich empfinde Z\u00e4rtlichkeit.<\/p>\n

 <\/p>\n

Der R\u00fccken dieses Mannes schl\u00e4ft. <\/span><\/p>\n

Seine ganze Person, wie sie vor mir <\/span><\/p>\n

mit meinen Schritten geht, schl\u00e4ft.<\/p>\n

Vielleicht sogar ich. <\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Unbewusst gehen. <\/span><\/p>\n

Unbewusst leben.<\/p>\n

Schlafen, weil wir alle schlafen:<\/p>\n

Kinder des ewigen<\/p>\n

MenschenTier Schicksals. <\/span><\/p>\n

****<\/strong><\/p>\n

 <\/p>\n

Zust\u00e4nde<\/strong><\/p>\n

Ich bin befreit<\/p>\n

und bin verloren.<\/p>\n

Ich f\u00fchle.<\/p>\n

Fieber Frost.<\/p>\n

Ich bin.<\/p>\n

****<\/p>\n

 <\/p>\n

\n

313 Pessoa 1 (mit Einf\u00fchrung) <\/strong><\/span><\/p>\n

317 Pessoa 2<\/strong><\/p>\n

318 Pessoa 3<\/strong><\/p>\n

319 Pessoa 4<\/strong><\/p>\n

320 Pessoa 5<\/b><\/p>\n

321 Pessoa 6<\/b><\/p>\n

322 Pessoa 7<\/b><\/p>\n

323 Pessoa 8<\/b><\/p>\n

 <\/p>\n

 <\/p>\n

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Im Vor\u00fcberziehn (5) Fragmente und Prosagedichte nach Texten von Fernando Pessoa    Mein Siegeskranz In den Abgrund aller Dinge den Glorienschein meiner Entt\u00e4uschung  mitnehmen wie einen tiefen Traum,   den Glanz des Unglaubens wie ein Banner der Niederlage hoch halten,   in kraftlosen H\u00e4nden ihn tragen wie einen  Siegeskranz durch den Schlamm und das  Blut der Schwachen, die im Treibsand  versinken...<\/p>\n","protected":false},"author":2,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"spay_email":"","footnotes":""},"categories":[620],"tags":[],"class_list":["post-9021","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry","category-lyrik-de"],"jetpack_featured_media_url":"","jetpack_shortlink":"https:\/\/wp.me\/p4WFkG-2lv","jetpack_sharing_enabled":true,"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9021"}],"collection":[{"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=9021"}],"version-history":[{"count":20,"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9021\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":10215,"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/9021\/revisions\/10215"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=9021"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=9021"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/edition-weissenburg.de\/blog\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=9021"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}